Culpa a mis dedos

Hoy no quiero escribir
más que versos de ayer
más que flores del mal
más que un vals a Rambeaud
más que un ente especial
perdido en el tiempo

Hoy no quiero escribir
porque si escribo muere el aire
y los sueños en desaire
dan plegarias que se mueren
cuando no encuentran donde ir.

Hoy no quiero escribir
por eso dejo que los dedos
recorran con suavidad el fresco sabor de las hojas
que acaricien cada letra como si fuese la última vez
que pudiesen lograr tal proeza.

Hoy no quiero escribir
pero no podré negar
que no soy yo quien escribe
si no que mis manos
las que se meten por debajo de tu falda
y a escondidas sacan palabras.